William s'était assis sur le comptoir, les genous replié sur son torse, les bras serrant fort ses jambes, la tête accoté sur le mirroir. Une longue coulisse de sang coulait le long de sa joue droite, sans qu'il soit possible d'en identifier la source dû à lamèche de cheveux qui couvrait une bonne partie de son visage. Le regard perdu dans le vide, l'anglais était resté dans cet état depuis quelques heures. Personne n'avait encore été aux toilettes et n'avait remarqué l'adolescent d'au moins 2 mètre assis en boule, dans un endroit assez insolite. William étais entré dans cet espèce de phase étrange après avoir vu sa cicatrice. Son orbite toujours vide l'avait perturbé, et il s'étais mis à jouer avec sa cicatrice, causant la réouverture de celle-ci. Le sang coulait donc et plutôt que d'apeler aux secours ou d'aller à l'infirmerie, William avait grimpé sur le comtoir, en transe. Il restait là à se bercer ne sachant que faire. Il avait mal, il détestait avoir mal. Il détestait d'avoir eu à perdre son oeil, il détestait son père qui l'avait renié. Tout l'univers était contre lui. Du moins c'est ce qu'il se faisait coire.....
